A VECES...
A veces cuando pienso,
encuentro un gran vacío,
me escudo en el silencio,
se rompe el corazón.
En cambio, en otros ratos,
no pienso y es distinto,
me elevo con mis sueños
y pierdo la razón.
Pensar en el pasado
sacando mil suspiros,
sin música del pecho
es una tentación.
Se duermen las alondras
quizás, tan dulcemente,
que guardan su alegría
debajo del plumón.
Al lado los gorriones,
coquetos y diversos,
esconden muchas rimas
del joven trovador.
Se pierden las batallas,
se rompen las cadenas,
se ganan las sonrisas
quizás con gran dolor.
Hay hombres en la plaza
que piensan diferente,
y niños, que en los juegos,
reflejan su candor.
La siesta y las canicas
se olvidan de promesas,
y corren presurosas
al hoyo triunfador.
A veces, cuando pienso,
no sé ni lo que digo,
afirmo tonterías
que niego bajo el sol.
Las luces de la calle
en tanto parpadean,
se siente sorprendidas
y ausentes del farol.
Las fuentes, mientras tanto,
no cesan su diatriba,
y el canto presuroso
sin ritmo y sin control.
Un roble envejecido
contempla todo aquello,
testigo de la historia
cual pobre caracol.
A veces, cuando pienso,
me siento como un niño,
que busca tentaciones
y sueña por los dos.
Rafael Sánchez Ortega ©
17/01/14
encuentro un gran vacío,
me escudo en el silencio,
se rompe el corazón.
En cambio, en otros ratos,
no pienso y es distinto,
me elevo con mis sueños
y pierdo la razón.
Pensar en el pasado
sacando mil suspiros,
sin música del pecho
es una tentación.
Se duermen las alondras
quizás, tan dulcemente,
que guardan su alegría
debajo del plumón.
Al lado los gorriones,
coquetos y diversos,
esconden muchas rimas
del joven trovador.
Se pierden las batallas,
se rompen las cadenas,
se ganan las sonrisas
quizás con gran dolor.
Hay hombres en la plaza
que piensan diferente,
y niños, que en los juegos,
reflejan su candor.
La siesta y las canicas
se olvidan de promesas,
y corren presurosas
al hoyo triunfador.
A veces, cuando pienso,
no sé ni lo que digo,
afirmo tonterías
que niego bajo el sol.
Las luces de la calle
en tanto parpadean,
se siente sorprendidas
y ausentes del farol.
Las fuentes, mientras tanto,
no cesan su diatriba,
y el canto presuroso
sin ritmo y sin control.
Un roble envejecido
contempla todo aquello,
testigo de la historia
cual pobre caracol.
A veces, cuando pienso,
me siento como un niño,
que busca tentaciones
y sueña por los dos.
Rafael Sánchez Ortega ©
17/01/14
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