HOY SENTÍ QUE LOS SUEÑOS SON SUEÑOS...
(Imagen tomada en: https://www.facebook.com/pages/Discover-Art-/296896040430960)
***
Hoy sentí que los sueños son sueños
y te llevan sin pausa a la nada,
aunque siga saliendo la luna
y aunque deje sus rayos de plata.
Y sentí la mentira en los versos
al oír a la voz que temblaba,
susurrando la infiel melodía
que rasgaba la mano en el arpa.
¡Cuánta nota y mentira a mi oído!,
¡cuánta sangre en la herida del alma!;
yo no sé donde llevan los sueños
cuando mueren la rosas tempranas.
Es muy fácil sentir la ternura
y decir que comprendes la infancia,
y que tiemblas igual que los niños
cuando sienten el beso que aguardan.
Pero aquellos que nunca lograron
la caricia pedida y ansiada,
ese roce sutil de los padres
en el pliegue infantil de su cara.
Los que nunca lograron el beso,
los que siente la lluvia que baja,
los que apartan la lágrima fácil,
los que gritan así, porque aman...
...Esos niños no saben de sueños
ni promesas que vengan robadas,
se han perdido mirando con pena
a las nubes del cielo muy altas.
Y las miran pidiendo un milagro,
el del beso sin más que les falta,
la palabra que digan los ojos
de los padres que vuelven a casa.
Porque el niño que sueña sonríe
y lo hace con besos y lágrimas,
todo en él es color amarillo,
primavera de eterna lavanda.
Más se rompe también el poema
al sentir en sus versos la farsa,
al saber que los besos son sólo
una pieza angular de la trama.
Porque el beso que no tiene vida,
el que surge en la boca apagada,
es el beso vacío y sin nombre
el del labio que tiembla y se calla.
"...Hoy sentí que los sueños son sueños
y lloré con mi llanto y con ganas,
al saber que triunfó la mentira
y el amor se perdió sin batalla..."
Rafael Sánchez Ortega ©
26/03/13
y te llevan sin pausa a la nada,
aunque siga saliendo la luna
y aunque deje sus rayos de plata.
Y sentí la mentira en los versos
al oír a la voz que temblaba,
susurrando la infiel melodía
que rasgaba la mano en el arpa.
¡Cuánta nota y mentira a mi oído!,
¡cuánta sangre en la herida del alma!;
yo no sé donde llevan los sueños
cuando mueren la rosas tempranas.
Es muy fácil sentir la ternura
y decir que comprendes la infancia,
y que tiemblas igual que los niños
cuando sienten el beso que aguardan.
Pero aquellos que nunca lograron
la caricia pedida y ansiada,
ese roce sutil de los padres
en el pliegue infantil de su cara.
Los que nunca lograron el beso,
los que siente la lluvia que baja,
los que apartan la lágrima fácil,
los que gritan así, porque aman...
...Esos niños no saben de sueños
ni promesas que vengan robadas,
se han perdido mirando con pena
a las nubes del cielo muy altas.
Y las miran pidiendo un milagro,
el del beso sin más que les falta,
la palabra que digan los ojos
de los padres que vuelven a casa.
Porque el niño que sueña sonríe
y lo hace con besos y lágrimas,
todo en él es color amarillo,
primavera de eterna lavanda.
Más se rompe también el poema
al sentir en sus versos la farsa,
al saber que los besos son sólo
una pieza angular de la trama.
Porque el beso que no tiene vida,
el que surge en la boca apagada,
es el beso vacío y sin nombre
el del labio que tiembla y se calla.
"...Hoy sentí que los sueños son sueños
y lloré con mi llanto y con ganas,
al saber que triunfó la mentira
y el amor se perdió sin batalla..."
Rafael Sánchez Ortega ©
26/03/13
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