4.384 - LAS HORAS MUERTAS...
Las horas muertas
de cárceles sin nombre,
hoy son recuerdo.
Atrás quedaron
los tiempos del silencio
y de zozobra.
Aquellos diálogos,
monólogos diría,
están dormidos.
Duermen la siesta,
y duermen en las noches,
hoy, libremente.
Pero en los cielos,
anuncian temporales,
los agoreros.
Es el futuro,
cargado de preguntas
e interrogantes.
Todo es posible.
Quizás nuestro destino
esté ya escrito.
Quizás los hombres
tengamos que encerrarnos
y ser cautivos.
Un nuevo otoño
se acerca en lontananza.
¿Qué nos traerá...?
Rafael Sánchez Ortega ©
22/07/20
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